Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa appartement, bâtie de pierre et de fin mélancolique, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son nom ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un lascivité que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les desseins de son âtre, choisissant de faire les langues de feu danser et se tordre en réalisant des images incompréhensibles pour le quorum des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son coeur, donnant son regard se tragique dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la forte famine bien avant qu’elle ne marque leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une index inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du achèvement sec, et bientôt, les volontés s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son Énergie s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant via un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une ombrage constant, adoptant la destruction avec un apaisement mélancolique. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le intelligence court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait résulter, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses bras encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du mystere qu’elle venait de voir. Le village était en test, mais comment prévenir ce qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en rang, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en prodiguer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes attaché à les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, par exemple si même la terre retenait son entendement tête à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bouquet, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel mélancolique. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait visser sans être constatée. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de acrimonie. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un indolent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une complexion excessivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier plupart où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une amour s’éleva, vacillante au minimum de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un acte brusque, la projeta sur les ballots de paille entassés attaché à le mur. Le fusée prit directement. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la face du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses bouille. Seulement un vide efficient, une précaution holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un concept de cet tombant, mais le assimiler se réaliser par-dessous ses yeux éveillait en elle un découragement plus importante encore. Les appétences s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indication. En une demi-heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le pétard était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le fin sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et pourtant, le interpréter se manifester restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans renfermer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance ouverte. Il n’avait cherché qu’à rejeter loin, et il avait réussi. Les exigences continuèrent leur valse macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre réalisa que son étoile dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la agressivité de son affection : apprendre, mais ne pas toujours bienfait occasionner. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de garantir ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de multiples maisons avaient succombé aux soifs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans voir qu’il venait de découvrir un destin déjà rédigé dans les étoiles correctement avant que les premières tentations ne s’élèvent.